Nichts

Nox

2010-10-11T17:58:00.002+02:00

Le coeur serré, toujours

Et pourtant mes nuits lourdes et fantasques dans tes bras

Ta bouche dans la mienne

Et tu as disparu, pour n'avoir jamais été là

Je t'attendais

Je te fuyais dans la rue détrempée et lente

Et mon coeur avide te réclamait et se délectait de ton absence

Aussitôt je fus repoussée dans l'abyme, un autre à ma place encore avant

Je me pare devant le Miroir

de ces têtes de songes décimées

don d'une fata nocturne

assagis

en détourant mes yeux

du sang à l'encolure qui commence à

coaguler

toutes mes larmes ont été puisées

déjà

J'en ai fait des confettis

2010-10-09T18:40:00.001+02:00

Et dans la nuit...

...il n'en fut.

Et dans la nuit...

...j'avais glissé dans...

Cadavres exquis

2010-10-09T18:35:00.001+02:00

Une truite catégorise des poils en chantant dans sa baignoire au fond du corridor.

Le vengeur masqué se gausse avec volupté des lampadaires : voilà pourquoi j'aime les crêpes dangereusement rouges.

Le vieil homme essoufflé émince le bois rigidifié à l'imparfait.

Considérations potagères

2010-10-03T15:29:00.004+02:00

Bon, il arrive toujours un moment où il faut se rendre à l'évidence : la pomme était empoisonnée. Dès le début, ajouteront certains. Certes, mais on ne le savait pas ; ou tout du moins on faisait semblant de ne pas le savoir. Comme d'ha-bi-tu-de ! Par conséquent, je propose d'améliorer la signalisation concernant les fruits dangereux.

Déconfiture

2010-05-30T15:27:00.002+02:00

Trois jours durant je dévorais sa beauté

J'ardais sa peau

Et je brûlais sa peau

Et elle fut une torche dans mes songes et

Fraîche toujours, lointaine encore

Elle avait surgi commune aux Ténèbres et déjà les engloutissait

Il y eut des chevelures mêlées et des bouches données

Dans le vrai mensonge nocturne

Comme il te pèse de trahir tes soeurs errantes et gorgées d'eau

Noyées d'eau fuyante et des eaux mortes

Longtemps

Et longtemps encore

tandis que celle-ci avait filé

Une nouvelle soeur et amie

et soeur encore

Donne moi ton corps

Donne moi ton âme

surtout

et encore

des mains à boucher

des cheveux à détresser

les étendre et les adorer

mais alors je serais la parjure

la caverneuse , la dévorante

de t'adorer trop pour être aimée

Mais la nuit est déliée

Je suis chair vive

Mais que les autres l'ignorent !

Barbe Bleue (bribes d'un chant ancien)

2010-05-30T14:46:00.003+02:00

Il y a bien longtemps...

Les jours de misère avaient soufflé sur la robe du Maître de la Contrée, avaient imprégné sa chevelure. Lorsqu'il écumait de rage, sa barbe fumait et prenait la délicate teinte des cendres lavées par la pluie. Les rumeurs y avaient caché une salamandre, un serpent et parfois un pic-vert.

Dans ce royaume aux frontières floues, l'aristocratie avait guerroyé sous l'égide du Maître. Elle avait festoyé du vin de la victoire et s'était endormie du sommeil des Bien-Heureux.

Dans le bourg encore tintant de l'or des marchants, la fille de la nuit était entrée. Les ruelles glissaient sous ses pas, la ville fossilisée s'ouvrait à elle. Les rares veilleurs ne distinguèrent pas l'ombre furtive, car les jours de misère avaient soufflé sur sa robe et sur sa chevelure.

Elle trouva refuge sous le portail glacé d la cathédrale.

Elle chantait les jours pluvieux et les romances aiguisées, elle riait aux pas perdus, elle se posait parfois sur les toits de suie ou dansait dans les feux couchants.

Un soir plus sombre que d'ordinaire, le suzerain glissa hors de son palais pierreux pour promener sa barbe cendrée aux feux mourants. Il avisa une pie perchée au faîte de la cathédrale. Elle effleurait de ses longues ailes les gargouilles ivres et les enlaçait et ballait avec elles un gigue.

Au regard interrogateur que lui lança le suzerain, la pie enfouit sa tête dans ses ailes, achoppa et chût sur les pavés luisants.

Il l'emporta dans son palais rocheux, façonné par les ombres.

Quand son vague délire cessa, elle était comme mariée mais sa robe rougeoyait lascivement. Un grand rire la secoua et les étoiles du dais se décrochèrent. Elle ramassa ses plaies anciennes et nouvelles et en revêtit les murs. Sous les tapisseries sanglantes, les moires tenaient conciliabule. Et la main du Maître s'étendait sur elle, l'emprise desserrée les jours de pluie.

Elles se dressaient, blêmes, comme autant de désillusions et de remords. Des courtisanes sanctifiées puis sacrifiées, prises au piège de leur vulgarité et de leur mesquinerie.

Elle escamota la barbe fulgurante, la réduisit en poudre, en fit un onguent qu'elle porta à ses lèvres et à ses poignets.

Elle trébucha jusqu'à la couche du Maître, les tentures flamboyantes l'étouffait et les moires hurlaient comme des oiseaux de mauvais augure. Le feu courrait dans ses veines et sous sa peau.

Les silhouettes brodées étaient des flammes incarnées qui valsaient dans sa tête. Ses mèches crépitaient et sa robe rougeoyante se liquéfiait. Sa peau autrefois veloutée se parchemina.

La voix de Maître sonna pour la première fois tandis qu'apparaissait sous le feu le sourire d'une gisante.

Qui est le Diable

2010-05-02T21:45:00.001+02:00

Reconnais, cher lecteur, que cette question te brûlait les lèvres, chatouillait ton esprit avide de connaissance, et que si cette question peut paraître à d’autres incongrue ou malvenue, elle mérite que l’on s’y arrête – pour peu que l’on s’intéresse à la Religion, à la Morale et aux Boîtes de Cassoulet.

Le Diable, c’est avant tout le pendant de Dieu, dira Josette*, membre active de l’association paroissiale De N.D. de la Charité. Hum, approfondissons un peu : le manichéisme est de rigueur dans la tradition chrétienne, le Bien s’oppose au Mal, le Paradis à l’Enfer, le Christ à l’Antéchrist et les petits pains aux Boîtes de Cassoulet.

Nul doute que ce manichéisme, par trop simpliste, ne soit lié à l’histoire même du christianisme : un argument de choc pour inciter le manant attaché à ses charentaises et à ses deniers à adhérer à une secte pour le moins austère. Dans le combat que se livrent le « Bien » et le «Mal », il est stipulé que le Bien est moral tandis que le Mal ne l’est pas, que le Mal est agréable et facile tandis que le Bien ne l’est pas toujours, que les défenseurs de Bien seront ré compensés dans l’Au-Delà (Je te laisse juger de la crédibilité de cette allégation)

Le Diable se nomme alors Satan, Seigneur (et Saigneur) des Ténèbres, grand maître des Boîtes de Cassoulet et tutti quanti.

Comment s’étonner que cette figure tentatrice ait tenté les rebelles et les iconoclastes en tout genre ?

« Grand Satan, apprends moi les plaisirs coupables, montre moi la voie du blasphème et de la liberté … »

Holà ! Le terme de « blasphème » n’est plus de mise puisque Dieu est mort et avec lui l’idée d’un quelconque Paradis ou Enfer, ne laissant qu’une Eglise périclitante. Le Diable n’est alors plus qu’un étendard , le porte-drapeau de tous les révoltés. A bas les dogmes, les péchés et les privations, vive les Boîtes de Cassoulet !

Et encore, si le Diable n’était que le promoteur des plaisirs licencieux et orgiaques (comme le TERRIBLE péché de gourmandise) Mais le Diable se découvre une nouvelle vocation : il devient le vengeur m asqué qui –au creux de la nuit- prends la défense de la veuve (Clicquot de référence) et de l’orphelin, secoue le joug des opprimés,, à l’encontre d’un Dieu élitiste et cruel.

Je te renvois, très cher lecteur, aux Litanies de Satan, écrites par un certain Charles Baudelaire.

Satan est donc le Père Universel de tous ceux exclus à cause de leur différence, de tous les petits diablotins trop laids pour être des anges, toues les putains meurtries, trop belles pour être respectables, tous les fous que Dieu n’a pas apaisés. N’exigeant rien, il accepte tout. C’est un Dieu à visage humain, loin des moralistes bon teints.

Le Diable, c’est à la fois le mal que l’on fait et celui que l’on subit ; ce qui reviendrait à dire « Je suis une boîte de Cassoulet » et « Je mange une boîte de Cassoulet » dans des termes plus triviaux, à moins que l’on annule et annihile le Topic de la moralité (« A quoi çà sert de toute façon ? Encore une connerie inventée pour que le peuple se tienne tranquille et la boucle ! » s’exclame Rufus*)

Moralité, qui te respecte aujourd’hui ? qui ne t’a pas encore bafouée ? Ceux qui devaient nous guider sur le rude chemin de la tempérance et de la chasteté ont les premiers cédés à la Tentation !

Ah, cet épisode connu de tous, la première audace du grand séducteur

aux Boîtes de Cassoulet ! Un jardin, un arbre, un fruit, deux enfants et le tour était joué.

Et pourtant…

Songe, lecteur, qu’il fut un temps où le Diable était Lucifer, le premier ange, le plus dévoué. La révolte et la Chute n’ont pu effacer ce qu’il est : une créature de Dieu, son bras droit. Ne pourrions nous dire que, à l’image des Boîtes de Cassoulet, le Diable est l’œuvre de Dieu ?

Devant ta mine circonspecte, très avisé lecteur, je m’empresse de t’éclairer : le Diable se serait sacrifié pour représenter le Mal, il ne serait qu’un bouc émissaire, un pharmakôn volontaire et héroïque dans le sacrifice de sa gloire, dont le but serait de justifier les maux et les crimes inhérents à la condition humaine, afin qu’ils n’entachent pas le nom de Dieu.

C’est ainsi que l’on découvre, pour ta plus grande joie, ô lecteur, que la Boîte de Cassoulet n’était que l’objet d’une mystification. Une de plus.

*Les noms des antagonistes ont été modifiés.

De la turgescence des noyées

2010-04-07T16:16:00.002+02:00

Elle s'est enfuie

Alors que tous la raillaient

Forclose de son rang

Et honnie des siens

Point de couronne de mai pour les monstres

Elle s'est enfuie

Le ciel hurlait

(A travers la plaine affolée

Ça grouille et ça crépite

Hurlements sauvages

Froissements d' élytres

Le feu danse sur la plaine

On a détissé les bois

En tirant sur le fil

Épine après aiguille

Bois étouffés de nuit et d'orgueil

A travers le bois défait

Ça galope et ça soupire

Ultime râle des mourants

A l'horizon pleuvent des étincelles

Gouttes de sang

Dissonance

Les rampants et les huants

Les sylvestres et les éoliens

Ça siffle et ça clamote

Ça anxtase et ça égoisse

Ça vitupère et ça stupre

Ça chauve-souris et ça sinistre)

Point de couronne pour les monstres

Couronne de jonc elle a trouvé

Celle des grenouilles-rois

Souffrance et passion

Les chants s'affaissaient

Elle s'est enfouie dans la vase

Yeux glauques d'eau

Inanité et repos

Mielleux loin du fiel des Heureux

Le jour des grenouilles est arrivé

Entre-deux

2010-04-06T20:08:00.003+02:00

Je suis une porte ouverte à tout vent

Va et viens incessant

Une voie de feutre humide

De corridor éclairé faiblement

Lueur qui bascule

Feuillage à la croisée

Boue sanglante qui macule

Le feutre épais

Nuit givrante à la croisée

Les sanglotants dehors sont restés

Je suis la porte qui sourd et qui rumine

Douze chandelles renversées

La cire se répand

Gagne le pas de porte de l'avant

Les branchages effeuillés

Présagent

Des eaux montantes

Le bois gonfle, craque et flotte

Débris amenuisés

Les rugissants dehors sont restés

Dans la nuit ahurissante

Cliquetis de chaînes

Claquements des affolés

Ecoutez !

Je suis la porte en désarroi

Entre deux, de guingois

Je suis la porte dérobée

Poignée tordue

Carreau fendu

Par tant de coups heurtés

Ombre sur le seuil

Visages entrelacés

Jamais ne me fixent

La folle du logis

S'est absentée

Words in despair in the dead of night

2010-04-06T20:05:00.002+02:00

A l'orée de mon règne de lumière

Notre Dame des Ténèbres m'a prise sur son sein

La vierge aux larmes de feu

Aux humeurs visqueuses et gobe-mouches

Il n'en faudrait pas tant pour te déboussoler

Mon règne de ténèbres

Couronne sur ma tête

Et ma tête à mes pieds

Tête coupée ?

Il n'en faudrait pas tant

Et gisent les lendemains sans âmes

Et les souvenirs oublieux

-ou sans remords, que diable !-

Des filets de sang sur tes mains

Ils seront châtiés

Notre Dame des ténèbres

Le sacrifice des lendemains immoraux

Et des souvenirs sans grâce

Les ondes et le pouvoir

Règne de ténèbres

lumières

Il n'en faudrait pas plus

Le suzerain aux armées défaites

Dort du même sommeil

Que toi (ha ha ha)

Chaleur, sang et alcool

La même félicité

Tu ne dois plus rien

Tu t'es affranchi

Des jours bannis

A l'orée de ton règne

Tu embrasses le dernier vice

Le plus lourd, le plus strident

Ultime devoir

Ultime défaite

Que tout soit aboli

Pour le règne des lumières

Cramoisies

Et la dame des ténèbres

M'a embrassé

Et je l'ai engloutie

N'oublie pas...

Ou alors ?

Dans tes rêves !

Ou alors ?

Ce rêve de lumière à portée de doigt si léger si courtois

Oublie !

Renoncement

2010-01-30T15:27:00.004+01:00

Puissance dans la destruction

Un sacrifice est réclamé

Plutôt lui que moi

Condamner à respecter une parole parjure

Je ne vendrai pas mon âme

Je ne mesurerai pas ma tombe à ton aune

Trois pas suffiraient

Qu'étais tu alors ?

Qu'étions nous ?

Poussière d'étoile, poudre aux yeux, feux follets filant dans l'abîme...

Et l'étau se resserre

Si fort qu'il va te broyer

Avant qu'il ne soit trop tard, creuse ton trou

pour échapper à cette main lourde

Et tu tombes

Il faut que tu tombes

Tombe !

Ce ne sera qu'un souvenir, qu'une douleur de plus

Une épine à ton talon

Sacer facere

2010-01-02T22:02:00.005+01:00

Ce que tu ne supportes pas, c'est le prétendu athéisme qui règne en maître dans nos contrées.

Estime toi chanceux à défaut d'être heureux. Bonheur et tristesse ne sont pas incompatibles, bien au contraire. Souviens-toi des saintes exsangues, souviens-toi de Beata Beatrix.

Musique, encore et toujours sacrée, si tant est qu'elle ait quitté les flûtes et les tambours des feux de camp pour hanter nos villes discordantes. Parfois des frissons dans les feuilles. Le plus humain comme le plus divin : le sacré.

De ton coeur coule le miel le plus rouge

De ta bouche coule le miel le plus sombre

Il finira asséché, ton coeur ! si seulement tu ne donnes pas, miel pour miel, le plus âcre, légèrement poisseux comme la poudre visqueuse des arbres trois fois centenaires.

Dieu est mort ! et dans ce cri tout s'annihile, disparition grotesque et inconcevable.

Hommes, engeance parricide et exécrable, saurez-vous répondre de ce crime indéfini mais des plus terribles ?

Émasculé, le grand Pan ! Décapitées, les nymphes ! elles ont erré à tâtons des siècles durant...

Réduits en poussière, les sylphes capricieux !

Dénudées, les vestales ! Délaissées, les amantes sacrées !

Où sont les hécatombes fumantes ?

Sacrifice des sacrifices, la terre s'est ravalée.

Où sont les libations aux déesses chthoniennes ?

Où est l'ambre, où est l'ambroisie ?

Il ne reste plus que la cendre, fatalité des trop vastes banquets, tout s'est consumé pour les dieux,

Eux aussi.

On n'immole plus guère dans nos contrées,

On assassine

On viole

On pille

Et l'homme, satisfait de sa quiétude falsifiée, gît, somnolent et repu.

Ennui

2009-12-31T11:55:00.006+01:00

Cendre...tout n'est plus que cendre, tout s'effrite sous tes doigts

Et ce jour gris, encore plus fade que celui d'avant, tu dois boire la coupe jusqu'à la lie

Toute cette amertume n'a douceur du miel ni ivresse

à la table de l'ennui

Plus tu te débats et plus tu perds pied

les fleurs se fanent sous tes doigts

les fruits pourrissent sous tes doigts

et tu erres parmi ces ruines si familières

et si dépourvues de sens

où est le mystère des pierres enfouies ?

nul mystère dans ce jour pâle

tu as vu jadis ce vide plat, cette solitude morose

tu as cru t'en défaire en embrassant la science, doux artifice !

demain matin reviendront les mêmes douleurs doucereuses,

que tu supporteras faute de mieux

l'amour n'existe pas !

l'amour n'a jamais existé !

que dans la mort

pourquoi as-tu seulement ouvert les yeux,

arraché les cils qui te protégeaient ?

(il faut bien grandir, disent-ils...)

pourquoi ?

(le mieux est l'ennemi du bien)

tu étais niais, tu étais naïf, mais tu ne le savais pas...

et cet air doux -oublié ?- resurgit, il te promet l'enfance, la joie, l'absolu...

mais il s'enfuit, s'estompe et tu ne le retiens pas...

à quoi bon ?

futilité des futilités que le son

et toute chaleur s'est enfuie comme la douceur

dérobant tous tes artifices

-te voilà seul !

-face à toi-même

-et au néant qui t'habite

la mort même te fuit ! toi -la plus honnie des créatures,

sans autre nom que celui de tes habitudes

seule la douleur sourde par son étrange absence te guette

ô ennui, doux tortionnaire, ami de ma chair, ennui, ô petit frêre !

mon seul amour car le seul que j'ai haï ?

et regretté

et imploré

par ma bouche grimaçante

par mes mains écorchées

Attends la nuit

Car c'est la nuit que les démons naissent

Obscurs patenôtres

2009-12-13T12:58:00.001+01:00

Avoue que tu tremblais, frappé de stupeur, réduit à néant par le néant même.

Amertume, ténèbre de son absence, le monde s'alourdissait sur tes épaules, se décomposait.

Un cri qui ne trouble le silence, le garder clos est violence, tu souhaites que le sang coule, que le monde achève sa déconstruction, quelque chose à l'égal de ta puissance, puissance de ta douleur et de tes illusions.

Et tu le savais ! le poignard tourné vers toi-même luisait tristement.

Et tu les a vus, les inachevés, esquisses difformes que tu vénérais - ils sont venus à l'appel

Et cette impression de chuter dans un puits, les étoiles filent en haut, et toi plongé parmi les écharpes de fumée et si tu atteignais le fond, mort et rédemption.

Lamarchse

2009-12-04T19:43:00.001+01:00

Tressaille fille de joie et de dégoût ou était-ce la douleur que je soupçonnais dans ton maintien ? Mais ta figure est peinte. Tu n'as l'apparence que du vice tandis que les autres ont celle de la vertu. Ton coeur saigne à l'offense de ton corps.

Le radeau de l'infâme

2009-12-04T19:27:00.002+01:00

Le radeau de l'infâme

n'a de doux que le nom

faible patronyme qui tinte et résonne

comme un carillon

alors que la lèpre ronge sa

face et que le chagrin

ronge les cordes larguent

les amarres

il y a un héroïsme celui du déchu et du

lampadophore

et le Nevermore

de toutes ces eaux

frémit à son approche quand

le radeau

de l'infâme vogue

les âmes sont toutes passées, et le glorieux défait

glisse son temps

dans l'attente d'une rédemption improbable

ou d'un clairon vengeur

ses longs doigts se sont ramifiés et enlacent

la barque tandis que le brouillard a

noyé ses yeux

il ne se mire plus dans le miroir trouble

mais cherche à travers les âmes

fébriles, pitance fade et misérable ces

mal-noyés par la mort, ces défuntes

fielleuses que le carmin honore

il y a un héroïsme de teintes passées chez

ce livide nocher

et la constance du déraisonnable

la solitude multiple de ses sangs

glacés

tinte et résonne

et le néant

s'abandonne.